Spiderman: Una canción de amor perdida

Como el recuerdo de una canción de amor ya olvidada, el fantasma de Gwen Stacy le recuerda a Peter Parker lo duro que es ser Spiderman

Desde que empezó a publicarse en agosto de 1962, Stan Lee y Steve Ditko nos dejaron claro que, más que un don, para Peter Parker convertirse en Spiderman fue poco más que una maldición. Para que tomara conciencia del buen uso de los poderes que le había otorgado la picadura de una araña radiactiva tuvo que perder a su tío Ben, figura paternal que suplía esforzadamente el hueco ocupado por sus desaparecidos padres, por culpa de su arrogancia y su falta de compromiso. Y más tarde, cuando ya era plenamente consciente de esa responsabilidad que conllevaba todo gran poder, su peor enemigo, a la postre el padre de su mejor amigo (todo un culebrón la azarosa vida de Spidey), descubría su verdadera identidad y le daba bien fuerte donde más le podía doler. Y lo que es peor aún, el propio Spiderman sería el último responsable de la muerte de su primera novia, su gran amor, Gwen Stacy, cuando intentando rescatarla de una caída mortal propiciada por el Duende Verde, la telaraña que la agarró frenando la caída y evitando que se estampara contra el Río Hudson, la rompió el cuello por la impresión.
Precisamente esa pérdida, el recuerdo cada año en San Valentín, es el punto de partida de 'Spiderman: Azul', una re-imaginación de esos primeros días y la pérdida de la inocencia, esa añoranza del primer amor desde los ojos de un Peter Parker ya adulto, que aunque felizmente casado con Mary Jane, no puede (ni quiere) olvidar a la que fue su primer gran romance, arrebatado de cuajo por la furia ciega de su némesis.

En las grandes editoriales de cómics, tales como Marvel y DC, es muy habitual volver a contar hechos de los inicios de los personajes ya sea para retroalimentar un evento actual o simplemente para recordar al lector ciertos hechos decisivos en la vida del héroe, siempre desde una perspectiva más actual y añadir algún detalle más acorde con la sensibilidad y gustos de nuestros días.
En unas páginas que rebosan melancolía, Loeb y Sale cuentan de nuevo mediante flashback esos días de instituto en los que un pardillo Parker que aprendía a ser superhéroe se enamoraba de la chica más guapa y dulce del Midtown, y lo que es más increíble, ella lo hacía de él, mientras por ahí pululaban el inestable de Harry Osborn y su esporádica novia Mary Jane Watson, que en el futuro sería la esposa de Peter Parker y segundo gran amor de Spiderman. Resulta muy hábil la labor al guión de Jeph Loeb, que aquí firma uno de sus más inspirados guiones, sobre todo en el terreno sentimental, que lidia con la historia del arácnido y la posible posición de segundona de Mary Jane viéndolo a tiro pasado, y que sin embargo queda elegantemente reflejado con sutiles detalles narrativos en los que descubrimos que Peter no sólo se apoyó en la pelirroja tras la pérdida de su novia sino que su mutua evolución hacia la madurez los hizo enamorarse profundamente, hasta llegar a nuestros días (o hasta que algún otro guionista supuestamente rompedor le dé por cambiar el status quo del personaje y se cargue toda la continuidad, que en el mundo de los superhéroes todo es posible).

Para este trabajo Loeb se unió a Tim Sale, el artista que mejor ha sacado provecho de sus líneas, formando uno de los tándem que más alegrías ha dado al séptimo arte, división superheróica (suyas son las sagas de Batman, 'El largo Halloween' y 'Victoria oscura', así como los tomos que surgieron a raíz del éxito en Marvel de este 'Azul', rememorando el pasado de personajes identificándolos con un color de alto significado personal, como Daredevil, en 'Amarillo', el color de su primer traje y claramente diseñado por un tipo ciego a juzgar por el resultado, o Hulk en 'Gris', ya que este era el color del gigante esmeralda en sus primeros números debido a un error de impresión). Su estilo, una especie de evolución pictórica y expresionista de Ditko o Jack Kirby, es perfecto para esta historia donde prima el recuerdo y la añoranza, con un toque claramente diferenciador a lo que es habitual en el cómic americano y que lo tiñe de una madurez muy apropiada para el lector que ha crecido con esas historias, y que mira hacia atrás con los ojos del presente, lo que inevitablemente distorsiona el recuerdo otorgándole cierta personalidad extra. Junto a su trazo, el color redondea esa sensación con una paleta cromática donde prima ese azulado (en un juego de significados que se pierde en la traducción pues blue, azul, en inglés también significa tristeza o melancolía, la que abunda en las viñetas de este cómic), y los colores pastel nos transportan a esa época cuando todo era más fácil, y luminoso.

'Spiderman: Azul' es como esa canción que se vuelve a escuchar después de muchos años, y que en un momento concreto de tu pasado lo significó todo. Mirando la ciudad desde una terraza, desde la esquina de un rascacielos, o desde la cúspide de un puente... Ese puente fatídico... puedo ver tus ojos, Gwen, puedo ver tu sonrisa, dice un Peter Parker que aún siendo feliz en el presente, no puede evitar lamentarse de lo que perdió, ese abrazo que nunca volverá, arrancado de cuajo, arrebatado violentamente, y del que todavía quedan ecos resonando en los momentos en los que reina el silencio.

Texto: David Romera (Fnac.es)